Bienvenid@ a mi sueño.

Los sueños nunca mueren. Muren los que no son sueños, mueren los que quieren morir.

28.5.12

En el suelo




Me he dado cuenta que aún sueño con flores,
Que la catarsis de un segundo aún perdura,
Y que el cliché de que todo estará bien, deslumbra.
Me he dado cuenta que aún quedan pétalos en las flores.

Me he percatado que el negro valle al lado del océano
No es más que un reflejo de un triste cementerio,
Pero que en el horizonte se ve sin ningún misterio.
Me he percatado que hay más que una sonrisa de ébano.

Seis pies bajo la tierra y tres metros sobre el cielo,
Ahí es donde yo ahora me encuentro, o eso creo,
Porque ya nada sabe a frio e insípido hielo,
Ahora tiene sabor a belleza y suspenso.

Que las calles son largas con mala compañía,
Debido a ello es que ya no camino, solo vivo,
Vivo un sueño, que es mejor que soñar que vivo.
Que las calles son cortas si vivo con real compañía.

Entonces me despejo bajo el húmedo suelo,
En las palabras y lagrimas de quienes me acompañaron
Por las calles cortas, hermosas, que me marcaron.
Entonces sonrío sobre el soñador cielo.

Me he dado cuenta que aún sueño con flores,
Porque donde estoy, la primavera nunca acaba,
Porque donde voy, la compañía me acompaña.
Me he dado cuenta que aún sueño con flores.

11.5.12

Confesión de un poeta


¿Qué es escribir si no jugar y sentir en la paradoja de vivir?
¿Una carrera al infinito que invita a perderse en el simple camino?
Pero, ¿qué es sentir y jugar al pensar en todo este ir y venir?
¿Una pregunta sobre otra que al final llamamos destino?
¿Una duda que lleva a dudar sobre lo que era una certeza?
¿O solo un sabor amargo y refrescante como es una cerveza?

Pasado, presente y perdido, porque el futuro que no conoces,
Es solo un deseo de estar cómo y con quien quieres al final, ¿no?
Y escribiendo lo dibujas y lo atraes ante ti, o ante ella, ¿lo sabe, no?
Pero una cerveza tiene muchos colores, e incluso, más sabores.
Entonces escribir va tomando sentido, color, olor, sabor… corazón.

¿Qué es escribir, mas una realidad ficticia armada para amar?
Pero, ¿para amar a todo lo que en su punto se quiso inventar?
O en su defecto, ¿para odiar aquello que ya no se deja atrás?

Entonces escribir es sentir, pensar,  jugar, olvidar, odiar… amar.
¿Y si no lo es? ¿Si tan solo son letras unidas por una relación infinita?
¿Y si tan solo son un reflejo de nuestro más perdido anhelo?
¿Es escribir entonces, solo verdad para quien dice “¡Deseo!”?

La ciencia no explica porque creemos en Dios,
Pero tampoco porque aún leemos poesía.
Soñar es gratis y prefiero escuchar esa voz
Antes que resignarme a olvidar la belleza y quedar en ira.
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